Pelos labirintos de um poeta-jardineiro.

Conheci Jorge Listopad, naturalmente, a propósito de um “Congresso de vassouras” um seu conto, “eventualmente, para crianças”. Era Setembro.

Era Setembro, descalçou os sapatos mas não para ocupar a cadeira. Foi peregrinando espaços. Jorge Listopad é um jardineiro atento mas complacente com a desordem própria do crescimento das ervas.

Listopad gosta dos efémeros, os dos jardins que de estação em estação mudam e nessa mudança permanecem, os Teatro e até os da vida que generosamente partilha.

Na sua escrita permanecem esses momentos cristalizados com uma arte de dizer que nos deixa a sensação de colher o momento como se acabado de acontecer. É também poeta. Mas poesia formal apenas a escreve em checo, a língua mãe. É poeta reconhecido, e premiado, na sua terra mas ainda não mereceu atenção deste seu também país desde há cinquenta anos. Ficamos assim confinados à poesia que podemos colher na sua prosa o que não é pouco! Na escrita, arruma, desarruma, olha, conta e deixa coisas escondidas porque nem tudo é contável. Por vezes lê-lo é como caminhar um sonho apesar do lugar estar lá e também pessoas que o habitaram.

A editora Quasi, entretanto desaparecida, efémera ela também, reuniu em dois livros, prosas dispersas, de registos muito diversos, deste senhor de 89 anos que à pergunta: “como está?” responde: Magnífico!

Hoje mais que falar apetece dizer: ora sentai-vos e escutai se para tanto vos chegar a paciência, o tempo, o tamanho da alma. E ide à procura dos livros.

“Tem coragem, escreve só o que te apetece. Evita a mediania e o centro. Só na aparência, porém tudo se repete. Envelhece. E apesar disso canta; chove chuva, chove sem parar, que não queremos para casa voltar. Não temos casa. Não tenhas casa. Bebamos água como as plantas: cada planta bebe com uma velocidade que lhe é própria. Suga com um ritmo diferente. Interessa-te pelo secundário, pois não sabes como será o amanhã. Tudo se repete, repito a mim mesmo. Repete-te apesar do nómada que és.(…)”

Jorge Listopad

in “Em Chinatown com a Rosa”, Ed. Gótica

“Não tenhamos receio das velhas lendas, pois a vida é mais velha que todas elas. As lendas podem nascer em todos os lugares, mas não viver em todos os lugares. Talvez possam viver em toda a parte… mas o local onde se desenrolam adquirirá importância; aqueles quilómetros quadrados e aquelas verstás ficarão para sempre ligadas ao tempo e ao destino. Reside aí o ponto de intersecção do tempo, da geografia, da vida… Se não houvesse história, a geografia não teria sentido. (…)”

Jorge listopad.

Tristão ou a Traição de Um intelectual.

in Fruta tocada por falta de Jardineiro. Editora Quasi

MACAU

"Perguntas sempre. Até perguntas as perguntas. Perguntas: - Quan­do é que chegamos ao sítio donde se não volta mais?

Através da janela vejo o mar castanho e do outro lado da ensea­da, não me atrevo a dizê-lo, vejo a janela de onde se vê o mar casta­nho, o mesmo, diferente, ainda mais chinês. China.

Pinto as letras, isto é, as palavras. Copio-as do livro em cader­neta florida. Quando acabar, lerás. Não será exactamente a resposta à tua pergunta. Ou será? Só aqui é que os ovos são brancos e ovais como a minha letra o, e nenhum desespero pode entrar num ovo fechado. Sabias?

Sempre com a tua escrita - dizes sem maldade. As cascas de ovo deitam-se nos vasos com árvores liliputianas, tornam-nas robustas sem as fazer crescer; muitos vasos fazem um jardim," o jardim agora reveste-se de nevoeiro quente; não verei o Sol baixo de um lado, e a Lua a descer do outro. O barco apita na barra, frágil o silvo.

Quem toca a esta porta, não pode tocar a outra. O tempo não é só um, ou é só um, mas quebrou-se, procurou-se, estabilizou-se, era outro, mas nunca escrevi a palavra coração. Ao ter morrido um tem­po, escrevi a palavra, nasceu outro, eterno, lento, bom.

Do outro lado das imagens outra imagem, do outro lado das palavras outra janela, da varanda florida, como o caderno, um deus observa ao lado da sua dama, deusa dos pescadores da rede redonda. Ela enche-lhe o pequeno cachimbo. As águas não estão paradas, o novo ano do búfalo será feliz."

Jorge Listopad

in "O jardim fecha às 18:30"

Os jardins abrem amanhã… qualquer dia... a qualquer hora…sempre que a vida nos permita e a memória nos transporte. Os jardineiros… A falta que nos fazem os jardineiros… Infelizmente, muitas vezes, só tal descobrimos quando eles partem.